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        男孩皮肤白晳，头发并不像同龄的孩子烫染，发式是清新的碎发，额前的流海被风吹斜，遮住半边墨直的眉，专注的捏着油彩盘，蘸彩涂形，显得尤为素静漂亮。

        直到送走了买主，叶儿便开始跟男孩开玩笑，“喂，真不错，你得是万元户了。”

        男孩不咸不淡道，“又不是天天都有人画油画。”

        叶儿觉得无趣，问，“艺术是什么？”

        男孩低头收拾颜料，反问，“那你觉得艺术是什么？”

        叶儿望着树缝外面刺眼的阳光，“我觉得美的东西都是艺术。”

        男孩随口一说，“比如你？”

        叶儿一偏头看着男孩，“我美吗？”

        男孩放下手里正在整理的颜料，看着叶儿笑了笑，那笑容干净得像春日里吹过桃红杏白之间的微风，令人心神俱荡，“不美。”

        叶儿不禁怅然，“嗯，我也觉得……我不美。”她不配跟美字搭边，心里纯净的那些人才有资格美，比如这个男孩，从来不会说违心的话，觉得不好的就说不好，觉得好的就说好。他又漂亮又干净，不用看任何人的脸色过日子，不用依附于任何人，无拘无束。

        如果云家没出事，她也应该是这样的，做自己喜欢做的事，学自己感兴趣的特长……

        突然觉得自己想得太多，甩了甩头，伸手拍了拍男孩的肩，“喂，这条街，你有认识谁画人体画得好？可靠点的，可以把不美的画美的那种。”

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